quinta-feira, 16 de abril de 2009

243 anos

"A suprema felicidade da vida é a convicção de ser amado por aquilo que você é, ou melhor, apesar daquilo que você é". Victor Hugo
Cento e trinta e duas camisetas, vinte e sete calças, seis pares de tênis e três perfumes. Sessenta e quatro mil cento e cinquenta e duas combinações possíveis. Cinco dias numa semana. Cinco combinações por semana, vinte e dois dias por mês, duzentos e sessenta e quatro dias por ano. Combinações diferentes para duzentos e quarenta e três anos. Seria perfeito estar ao seu lado por mais duzentos e quarenta e três anos. Seria. Mas não vai ser. Não pode ser. É errado, é sujo, desnatural e complicado. Ou simplesmente porque talvez seja muito pra mim e pouco pra você. Vão ser algumas noites apenas. Noites sempre incompletas como aquela de ontem, somente tua presença, teu cheiro, mas longe, numa distancia segura. E assim vou me cortando por dentro, sorrindo por fora. Queria não pensar mais em você, queria me entregar para quem realmente me queira. Não, não estou te culpando. Ninguém escolhe por quem não se apaixona. E enquanto isso, vou te reinventado todos os dias, esquecendo seus defeitos, exaltando suas qualidades, imaginando que algum dia, numa noite fria, eu vou poder aquecer minhas pernas nas tuas, sem medo.

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